Midi à sa porte

Tiens, mettons que ce soit pas drôle.

Le vent qui passe. Je parle pas de tempête. Je parle d'un vent qui caresse. Qui apporte la vie.

Mais qui emporte quand même.

Et un jour il reste rien. Pas grand chose.

Si. Merde. Pourquoi ça finirait mal, toutes ces histoires ?

Il reste le souvenir de la caresse.

Et parfois des grêlons dont elle s'est armée.

 

Thomas