Midi à sa porte

Sans repères, les ravines des rues défilent, identiques. Les portes et les fenêtres, les vitrines habitées, n'offrent aucun secours. La neige sous les réverbères palpite comme les fleurs de pavot au vent de la nuit. Ce qui advient entre deux suites éperdues ajoute à son pressentiment. Personne ne l'attend dans la ville. Chaque jour est un piège tendu.

Hubert Haddad, Opium Poppy

Quand il s'annonce à la porte du pavillon, un sentiment de déjà-vu ne manque pas de l'étreindre. Un châle de laine troué sur les épaules, la veille ouvre sans façon. Dans sa cuisine, elle manipule des objets de musée: la cafetière en fer émaillé, les tasses à motifs floraux, la boite de biscuits avec paysage.

- Ils ne se quittent plus, dit-elle. Ils se regardent pendant des heures sans bouger. Des fois, ils me font peur.

Le Kosovar sourit malgré lui. Il extrait de son blouson deux paquets de plastique noir scotchés et ficelés qu'il dépose sur le table en formica.

- Tu vas me cacher ça, comme d'habitude.

Hubert Haddad, Opium Poppy