29/05/2013
Lourdé
Merci à Corinne pour cette lourde de Bretagne (une lourde est une porte de prison, comme vous le vérifierez peut-être ici sans plus de précision cependant).
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26/05/2013
Voilà c'que c'est mon vieux Joseph, que d'avoir pris, la plus jolie
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23/05/2013
Les femmes ont parfois de drôles d'idées
Les femmes ont parfois de drôles d'idées. Les hommes aussi. Les femmes et cette faculté incomparable de se mettre en concurrence avec tout, même avec... J'y repense. Irène avait fait une scène pas croyable à ce propos, une nuit. J'avais dormi dans mon fauteuil car elle s'était enfermée dans la chambre bouclée à double tour. Une clef qui n'avait plus d'usage et que j'ai bien regrettée ensuite parce que c'était devenu une habitude. Contrarié, elle s'enfermait et j'avais beau taper à la porte, non, elle ne voulait pas ouvrir... Même qu'une fois, j'ai menacé d'entrer par la fenêtre. J'avais envie de la prendre dans mes bras, la câliner un peu, puis on aurait dormi. Je ne l'ai pas dit. Il y a de la fierté dans un homme. Et elle aurait pu le savoir, elle qui avait, du moins au début, des idées sur tout. C'est sa tête de mule, cette défiance accumulée à mon propos, cette manière qu'elle avait de dire l'inverse, échappant à tout ce que je pouvais dire, contestant, qui m'énervait. Elle avait quand même une bien jolie tête. Il suffisait qu'elle me sourit, j'oubliais tout. J'avais les jambes tremblantes et le coeur vibrant. Je me servais un petit remontant, j'écoutais de la musique. On allait ailleurs. Pas loin, n'est-ce pas. Sur la mélodie, les notes. Je quittais ma chaise et je regardais par la fenêtre. Les femmes rêvassent. Irène était championne.
Irène, Nestor, et la Vérité - Catherine Ysmal - Quidam Editeur
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20/05/2013
Burger
La nuit tombait quand il vit à travers les branches les lettres rouges du Donkey Burger s'allumer. Harassé, il poussait, une heure plus tard, la porte de la salle bondée du restaurant. Il se faufila entre deux bûcherons accoudés au bar, et commanda la spécialité, le Big Burger, ainsi qu'un verre de whisky. Il fut servi par le responsable, que les habitués appelaient Georgie. Un homme de haute stature, qu'on reconnaissait à son petit gilet rayé jaune et noir, sa moustache finement taillée, son regard dur qui dévisageait chaque client. Il était le seul à franchir les portes opaques qui menaient aux cuisines.
Six photos noircies, Jonathan Wable
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19/05/2013
Poupées russes
Merci à Dominique !
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17/05/2013
Fantôme
Merci à mon père à nouveau pour la photo ! Je ne sais pas retrouver d'où elle vient, probablement du Bordelais.
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15/05/2013
Le penseur, au jardin
Merci Marie !
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12/05/2013
"Une"
Merci à mon père pour cette photo venant du Maroc.
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09/05/2013
Ne pas se laisser écraser, jamais
Merci à Marie pour la photo !
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08/05/2013
Machine R
Série potes ! Toujours Corinne !
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07/05/2013
Grand scarabée
Photo de Corinne H, merci Corinne !
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06/05/2013
Il va falloir que ça cesse !
Merci Marie pour la photo !
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05/05/2013
Il ne faut pas croire. Il ne faut rien croire.
Ce n'est pas parce que les vibrations semblent absentes, que la poussière se dépose jusqu'à paraître insulter les publicités pour les produits à récurer, que la boite-aux-lettres se remplit d'indigences et d'émotions calorifiques, qu'ON n'est pas là.
ON est sur le pont, c'est tout.
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