Midi à sa porte

Mortuaire dans mon souple manteau couvert de peignes d'où l'on n'a pas encore retiré les cheveux de la femme que je cherche et qui pourtant m'accompagne le long des rues où il ne manque que les gens et les portes, l'air que j'aspire dans de grands verres en métal dont les parois résonnent selon une partition en parchemin brûlé où la joue d'une fillette du neuvième siècle se posa par un après-midi trop chaud.

Somnambule, les paumes ouvertes, je pousse l'obscurité, ma seule lanterne: cette femme à moitié léopard, bel arbre.

André du Bouchet