Midi à sa porte

Là aussi il y a des précédents en la matière. Mes recherches sommaires me l'ont appris hier. On invoque la foudre en guise d'explication pour ces pluies de volatiles bannis vomis du ciel.

Moi-même j'en ramasserai une paire dans la cour devant notre maison. A quelques pas du perron. C. serait sur le point de sortir, je crois - ou était-ce plus tard ? - Son cri d'effroi, la porte d'entrée qui claque. Je suis à mon bureau. Me précipite dans le hall où je trouve C. adossée au mur, respiration tendue bouche pincée yeux fixés au plafond bras ballants. Contre toute attente je les brûlerai dans la cheminée. C. voudra sans doute m'en dissuader. Les volutes noires un signal que je m'imagine leur adresser. Mais déjà j'avance de quelques jours, à moins que je ne compose plusieurs souvenirs; le temps à l'arrêt me rappelle à l'ordre? Ceci n'a pas encore eu lieu.

Charognards, Stéphane Vanderhaeghe - Quidam Editeur

nous allons voir ce que nous
allons voir mon ami dit la mère
au poète désarçonné
qu'elle enferme dans l'écurie
avec les ânes en carton

Un bruit ordinaire, Jean-Claude Pirotte

Tu me fais rire, ma pauvre.. Tes déterminations tragiques, cette façon de claquer les portes comme une actrice de tournées de province, on se demande si tu crois vraiment à tes menaces, à tes chantages répugnants, à tes scènes inépuisables et pathétiques, tartinées de larmes, d'adjectifs, de récriminations. Tu mériterais quelqu'un de plus doué que moi pour te donner la réplique, on verrait alors se dresser le couple parfait, la puanteur exquise de l'homme et de la femme qui se déchirent en se regardant dans les yeux pour gagner quelque sursis précaire, pour survivre un moment encore, pour recommencer, pour recommencer et chercher inépuisablement leur vérité de terrain vague et de fond de casserole. Mais tu vois, je choisis le silence, j'allume ma cigarette et je t'écoute parler, je t'écoute te plaindre (avec raison mais qu'y puis-je?) ou, ce qui vaut mieux encore, je reste au bord de l'assoupissement, comme bercé par tes imprécations prévisibles, les yeux mi-clos, je mêle, pour un moment encore, les premières rafales de sommeil à tes effets de manche de chemise de nuit, ridicules sous la lumière du lustre qu'on avait offert pour notre mariage, et je crois que je finis par m'endormir et que j'emporte avec moi, je te l'avoue presque avec amour, la meilleure part de tes mouvements et de tes accusations, de tes éclats de voix qui déforment tes lèvres livides de colère; pour en faire bénéficier mes propres rêves où il n'est jamais question de se noyer, crois-moi.

Fin d'un jeu, Julio Cortázar

De grâce, pardonne-moi ces effusions,
mes paroles pourraient bien t'avoir attristé.
J'avais dans l'idée de parler
des réparations à faire à la maison,
ces fissures au-dessus des portes,
les volets pourris côté sud
en bas près du rebord. Le bois
qui noircissait sous le vernis
avant mon départ. Cela doit maintenant attendre
jusqu'au printemps. Je vais bien
sauf cette douleur, si vague
qu'aucun mot ne pourrait l'exprimer.
Ne dis rien à maman. Du reste,
cela ne me tracasse pas.
Je me suis fait un jardin
à mes moments perdus. Une chose modeste
certainement, une fontaine factice provenant
de vieilleries, quelques oiseaux peu fiables.
Quand le vent se met à bruisser, ils s'épanchent
en babillages. Les nuits de clair de lune
ils brillent souvent de leurs chants argentés.

Dimitri Tsaloumas, un chant du soir